La vie

Pamphile Le May (1837-1918)

(Source : BANQ)

   Et je disais : Pourquoi la vie,

   Ce grand banquet où l'on convie

   Tant de pauvres cœurs soucieux ?

   Les longs sanglots de la misère

   Qui s'élèvent de cette terre

   Deviennent-ils des chants dans les cieux ?

   Pour celui, mon Dieu, qui t'oublie,

   C'est un bien peu digne d'envie

   Que ce mystère si profond.

   La vie est comme une colline

   Dont la pente abrupte s'incline

   Vers un précipice sans fond.

   Sur le sommet tout est verdure,

   Tout est mélodie et murmure,

   Tout est parfum et volupté !

   On y voit folâtrer l'enfance,

   Et son œil plein de confiance

   Va se perdre dans l'immensité !  

   Mais à mesure que l'on glisse

   Vers l'insondable précipice,

   Le brillant tableau s'obscurcit : 

   La fleur s'éteint parmi la mousse,

   Le sol est froid, l'herbe est moins douce,

   Et l'horizon se rétrécit !

   Et, sur cette rapide pente,

   Pour cueillir une fleur brillante,

   On voudrait s'arrêter parfois ;

   Mais une étrange voix nous crie : 

   « Marche ! Marche ! » et la fleur chérie

   Échappe à nos débiles doigts !

   Et nous marchons avec vitesse,

   Poussant de l'épaule, sans cesse,

   Ceux qui cheminent devant nous.

   Et l'enfance à son tour nous presse ;

   Elle nous crie en son ivresse : 

   « Vous êtes vieux, retirez-vous ! »

   Oh ! du moins laissez-nous encore

   Nous retourner vers notre aurore

   Et contempler les jours passés !

   Mais le passé n'a point de charmes !

   Les sillons creusés par nos larmes

   Ne sont pas encore effacés !

   Le passé, c'est un cimetière

   Où reposent, dans la poussière,

   Nos vœux, nos projets les plus beaux ! 

   Où nos plus chères espérances,

   Où nos plaisirs et nos souffrances

   Ont trouvé de muets tombeaux ! 

   Pourtant, de distance en distance,

   Dans ce vaste champ du silence,

   On voit surgir de douces fleurs : 

   Ce sont les souvenirs suaves

   De ces temps où nulles entraves

   Ne captivaient nos jeunes cœurs ! 

                      Pamphile LeMay (1879)

Tiré de : Pamphile LeMay, Une gerbe, Québec, Typographie de C. Darveau, 1879, p. 45-47.

De Pamphile LeMay, les Poésies québécoises oubliées ont également présenté (cliquer sur les titres) : Lusignan ; Le Sanctus à la maison ; Épitre à mon ami Sulte ; Le poète pauvre ; Ultima Verba ; La Nouvelle Année. 

Voyez également : À la mémoire de Pamphile LeMay.

Pour en savoir plus sur Pamphile LeMay, 

cliquer sur cette illustration :

Une gerbe, recueil de Pamphile LeMay
d'où est tiré le poème La vie, ci-haut. 

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Pamphile LeMay est le premier traducteur d'Évangéline, le long poème
épique d'Henry W. Longfellow qui évoque la Déportation des Acadiens.
 Cet exemplaire de la troisième édition de la traduction par LeMay est
dédicacée de la main de celui-ci au poète-médecin d'Yamachiche,
Nérée Beauchemin.

(Collection Daniel Laprès ; cliquer sur l'image pour l'agrandir)

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100 poètes oubliés du peuple héritier de Nouvelle-France, avec

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Le poète pauvre

Pamphile Le May (1837-1918)

(Source : Québec éternelle, p. 11 )

     Prends ce morceau de pain, mais tu seras esclave ; 
                    Tu m'appartiens dès aujourd'hui ! 
     Les larmes couleront de ta paupière cave
                    Et partout te suivra l'ennui. 
     Prends ce morceau de pain, ô poète au front blême,
                    Prends ! et dis adieu pour toujours 
     À cette liberté qui fut ton bien suprême !
                    Renonces à tes douces amours,
     Au ruisseau qui gazouille à travers les vallées,
                    Au blé qui dore le guéret,
     Aux nids qui dans le ciel jettent leurs voix perlées,
                    Aux ombrages de la forêt. 

     Comment ! hésites-tu ? Vainement tu me braves, 
                    Le temps des rêves est passé. 
     Quand on est indigent a-t-on peur des entraves ?
                    Seul ici bas, l'or entassé
     Peut conduire au bonheur. Les talents, la science
                    Sont des biens qu'on ne compte pas. 
     Le riche les supporte avec impatience,
                    S'il ne les brise sous ses pas. 
     Courbe ton front marqué du cachet du génie
                    Devant l'orgueil du parvenu ; 
     Souffre sans murmurer la honte ou l'avanie,
                    Passe avec le flot inconnu......

     Prends ce morceau de pain, ô poète, te dis-je,
                    Pour assouvir ta pâle faim. 
     Ah ! ton oeil se dilate et déjà le vertige 
                    Fait frémir ta débile main ! 
     Souviens-toi de ton père ! Il est vieux et sans force
                    Pour travailler jusques au soir.
     Tu tenterais en vain, sous ta rigide écorce,
                    De me cacher ton désespoir. 
     Prends ce morceau de pain, et pour ta jeune femme
                    Dont le chaste sein est tari,
     Et pour tes blonds enfants qui te déchirent l'âme
                    De leur prière et de leur cri ! 

     Eh bien ! pour les sauver tous ces êtres que j'aime,
                    Oui, j'ai dépouillé ma fierté.
     Je ne m'appartiens plus, je ne suis plus moi-même
                    Et j'ai vendu ma liberté ! 
     Le maître parle ; allons ! inclinons donc la tête
                    Et laissons là les rêves d'or.
     Devant un plus puissant je ne suis qu'une bête
                    Et mon esprit n'a plus d'essor.
     Le ciel est tout d'azur, les vallons, pleins d'arômes,
                    Les oiseaux chantent dans les airs, 
     Les insectes luisants babillent dans les chaumes,
                    Les ruisseaux roulent des flots clairs.

     Poète, prends le joug, car ces flots d'harmonie,
                    Pauvre enfant, ne sont plus pour toi.
     Ferme ! ferme l'oreille à cette voix bénie
                    Qui met la nature en émoi.
     Ici-bas tout s'achète. Il n'est de jouissance
                    Que pour le riche, en vérité.
     Hommes, choses, tout est soumis à sa puissance,
                    Tout vient servir sa volonté !
     Pour lui s'ouvre la fleur dont le parfum enivre ; 
                    Pour lui mûrissent les sillons ;
     Pour lui, durant l'hiver, et la neige et le givre
                    Émoussent leurs froids aiguillons. 

     Et n'est-ce pas assez de souffrir en silence
                    Les maux qui me viennent du ciel ?
     Faut-il qu'à chaque instant, dans leur froide insolence,
                    Les hommes m'abreuvent de fiel ?
     Ah ! si j'avais pu naître au milieu des richesses
                    Comme sont nés tant d'idiots,
     Si j'eusse eu pour berceau les genoux des duchesses,
                    Des dentelles à mes maillots,
     Je n'aurais pas aimé d'amitié plus profonde
                    Les êtres que j'aime aujourd'hui,
     Mais j'aurais vu comment nous apparaît le monde
                    Quand on plane au-dessus de lui ! 

     Ô règne du métal, règne de la matière
                    Dont se moquera l'avenir,
     Alors que nos neveux sortiront de l'ornière
                    Où nous aimons à nous tenir,
     Triomphe de l'argent, âge du servilisme, 
                    Siècle de l'or, je te maudis !
     Tu portes sur ton front le sceau de l'égoïsme ; 
                    Tes yeux pervers sont alourdis ;
     Comme ces lourds oiseaux qui sortent des décombres
                     Lorsque le soir est de retour,
     Tu promènes ton vol dans les épaisses ombres
                     Plutôt que dans l'éclat du jour ! 

     Ô mes rêves aimés, mes croyances chéries,
                     Ô mes ivresses d'autrefois,
     Comme les papillons des riantes prairies
                     Vous aurez à mes pauvres doigts
     Laissé la poudre d'or de vos brillantes ailes,
                     Et vous vous êtes envolés,
     Envolés pour toujours aux rives éternelles ! 
                     Parfois mes regards désolés
     Cherchent encore, au ciel, la trace lumineuse
                     Qui devait rester après vous ; 
     Mais je ne vois plus rien, rien qu'une nuit affreuse
                     Que je vais attendre à genoux !

                                   Pamphile Le May (1879) 
   

Tiré de : Pamphile Le May, Une gerbe, Québec, Typographie C. Darveau, 1879, p. 112-116. 

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Une gerbe, recueil de Pamphile LeMay d'où 
est tiré le poème Le poète pauvre, ci-haut.

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Pamphile Le May est le traducteur du poème épique Évangéline, de
Henry W. Longfellow, qui évoque la déportation des Acadiens.
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poète Nérée Beauchemin

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