Le Pont Victoria

Benjamin Sulte (1841-1923)
 
(Photo datée de 1870. Source : Hélène
Marcotte, Benjamin Sulte, cet inlassable
semeur d'écrits, Éditions Lidec, 2001) 

              Il est jeté sur la rivière
              Comme un appel aux nations, 
              La concorde en est l'ouvrière
       L'art étale sa force en ses dimensions. 
              Bravant les colères sauvages
              Du courant qui roule à ses pieds,
              Il apporte sur nos rivages 
              Le commerce de vingt cités.

              La rafale qui tourbillonne,
              Les coups de vent impétueux,
              L'assaut des tempêtes d'automne
       Se brisent sur son flanc ferme et majestueux.
              Mais quand la débâcle s'avance
              En mugissant dans le lointain,
              Il faut le voir dans sa puissance
              Aux feux du soleil du matin ! 

              Sa grandiose et noble masse
              Tranche d'un jet notre horizon,
              Et domine une mer de glace
       Que le fleuve soulève en crevant sa prison.
              Le flot tourmenté se démène
              Contre ces remparts ennemis,
              La lutte éveille dans la plaine
              La voix des échos endormis.

              Il reste vainqueur, solitaire, 
              Toujours prêt pour d'autres combats.
              Plus tard les flottes d'Angleterre
       Viennent à ses côtés mesurer leurs grands mâts. 
              Les longs panaches de fumée
              Montent jusqu'à lui dans les airs,
              Comme un encens de renommée
              Venu des bouts de l'univers ! 

              Oeuvre du progrès, du génie,
              Utile et grave monument,
              Tu fais l'orgueil de ma patrie
       Et charmes l'étranger dans son étonnement. 
              Oh ! sois comme elle impérissable,
              Que tes ans se comptent par milliers !
              L'homme n'est plus qu'un grain de sable
              Sous tes gigantesques piliers ! 

                             Benjamin Sulte (1870)

Tiré de : Benjamin Sulte, Les Laurentiennes, Montréal, Eusèbe Sénécal Imprimeur-éditeur, 1870, p. 183-185. 

Pour en savoir plus sur Benjamin Sulte, cliquer ICI. 

De Benjamin Sulte, les Poésies québécoises oubliées ont aussi présenté : - L'Histoire. 

Les Laurentiennes, recueil de poésies d'où
est tiré Le Pont Victoria, ci-haut.

Le pont Victoria tel qu'il était à l'époque 
où Benjamin Sulte écrivit son poème 
(cliquer sur les images pour les agrandir) :

(Source : Ponts Couverts)

(Photo : Studio Notman ; source : Musée McCord)

(Source : Montréal, Je me souviens. Ce site intéressant contient 
de nombreuses photos historiques du pont Victoria) 

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Bise d'hiver

Louis-Joseph Doucet (1874-1959)

(Source : Concours littéraire de Lanaudière)

   L'hiver est parmi nous, barricadons les portes.

   On dirait que des loups hurlent près des maisons :

   Les tourbillons glacés des vents de toutes sortes

   Clament des sons dolents aux toits pleins de glaçons. 

   Givre badigeonnant les carreaux des fenêtres,

   Poudrerie infinie au long des vieux chemins,

   Font rêver au foyer clair des bûches de hêtre

   Qui réchauffe les pieds, qui dégourdit les mains. 

   Et la neige envahit la nature transie

   Qui se meurt tristement dans son vaste linceul ;

   L'hiver a bu le sang de la terre durcie,

   Les bois sont dépouillés et notre coeur est seul. 

   Car je sais un coeur au fond de sa misère

   Que torture la bise en ces jours hiémaux : 

   Pauvre coeur qu'a nourri le lait de la chimère

   Et qui n'a plus d'espoir que dans les renouveaux !

   Les renouveaux berceurs qui caressent la vie

   Au charme reposant des feuilles et des fleurs,

   Quand donc reviendront-ils pour l'âme inassouvie

   Qui répand vers le ciel sa pensée et ses pleurs ?

                                Louis-Joseph Doucet (1910)

Tiré de : Louis-Joseph Doucet, La jonchée nouvelle, Montréal, J. G. Yon Éditeur, 1910, p. 86. 

De Louis-Joseph Doucet, les Poésies Québécoises Oubliées ont aussi présenté : - Souvenance 

Pour en savoir plus sur Louis-Joseph Doucet, cliquer ICI. 

Le poème Bise d'hiver est tiré du recueil
La jonchée nouvelle, de Louis-Joseph Doucet
 
(Cliquer sur l'image pour l'agrandir).

La tempête de neige, par Suzor-Coté, 1919.

(Source : Suzor-Coté, lumière et matière, p. 205 ;
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Petits moineaux

Arthur Globensky (1850-1925)

(Source : BANQ)

                                                                                     

         Il faut les voir, ces oiseaux frêles,
         À la neige tendant leurs ailes,
         Braver le froid et le vent.
                     - NAPOLÉON LEGENDRE
           

   Pauvres petits oiseaux qui cherchez l'existence
               Au milieu des frimas, 
   Comment pouvez-vous donc supporter l'inclémence
               De nos rudes climats !

   Une invisible main sans doute vous protège
               Et, guidant votre vol, 
   Vous garantit des vents, des tourbillons de neige
               Qui glacent notre sol. [...]

   Que n'imitez-vous les douces hirondelles ?
               Quand les sombres autans 
   Gémissent, elles fuient, mais à leurs nids fidèles
               Reviennent tous les ans. [...]

   Vous reviendriez quand les hivers moroses
               Et les vents en courroux,
   Faisant place au printemps qui fait naître les roses,
               S'envolent loin de nous. 

   Pourtant, non, demeurez, créatures aimables,
               Charmants petits moineaux,
   Et vous aurez toujours le meilleur de nos tables,
               Sucre, fruits et gâteaux. 

   Nous vous donnerons tout, millet, graine sauvage,
               Que vous cherchez en vain ; 
   Vous vous abreuverez, libres comme au rivage,
               Au creux de notre main. [...] 

   Et quand viendra le temps des suaves murmures
               Des zéphyrs dans les bois,
   Vous irez oublier sous les fraîches ramures
               Les douceurs de nos toits. 

   Puissiez-vous, cependant, du fond de vos retraites
               Au sein des verts buissons,
   Nous rendre en souvenirs nos repas et nos fêtes,
               Notre amour en chansons. 

                                  Arthur Globensky* (Janvier 1879)

Tiré de : Revue de Montréal, troisième année, tome 3, Montréal, Imprimerie J. Chapleau & Fils, 1879, p. 3-5. 

* « Né à Saint-Eustache-des-Deux-Montagnes le 28 octobre 1850. [...] Il fit ses études classiques au Collège de Montréal et au Collège Sainte-Marie. Admis au Barreau le 11 juillet 1874, il a exercé sa profession à Montréal pendant trente-six ans. [...] Libéral en politique, M. Globensky ne voulut jamais entrer en parlement. La vie politique, avec toutes ses agitations, déplaisait à ce studieux, plus à l'aise avec les livres de droit qu'avec les hommes. 

  M. Globensky fut, tour à tour, syndic du Barreau de Montréal, examinateur, secrétaire général du Barreau de la Province, etc., etc. En 1907, il avait présidé la commission chargée d'élaborer la Loi des accidents du travail. Il fut aussi représentant légal du gouvernement de la province de Québec à Ottawa, de 1908 à 1910. Le 6 juillet 1910, M. Globensky succédait à l'honorable Louis-Philippe Demers comme juge de la Cour Supérieure pour le district de Saint-François. 

   Il décéda à Sherbrooke le 4 septembre 1925. La Tribune, de Sherbrooke, disait le lendemain de sa mort : Le juge Globensky a eu à se prononcer dans des causes très importantes au cours de sa belle carrière ; son savoir profond, son esprit de justice et sa grande intégrité, faisaient de lui une personnalité remarquable ».
(Source : Pierre-Georges Roy, Les juges de la province de Québec, Québec, Rédempti Paradis Imprimeur, 1933, p. 249). 

Tome 3 (troisième année) de la Revue de
Montréal, où a été publié le poème
Petits moineaux, d'Arthur Globensky.

(Cliquer sur l'image pour l'agrandir).

Arthur Globensky, vers la fin de sa vie.

(Source : P.-G. Roy, Les Juges de la
province de Québec, 1933, p. 248)

(Photo : Alain Charest)

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La Nouvelle Année

Pamphile Le May (1837-1918)

(Source : Québec éternelle,
promenade photographique
dans l'âme d'un pays, p. 118)

   Qu'apportes-tu, nouvelle année ?
   Viens-tu de roses couronnée
   Comme la Vierge des amours ?
   Ta main tient-elle le calice,
   Ou bien la coupe de délice
   Où devront s'abreuver nos jours ?

   Viens-tu, de mille appâts suivie, 
   Donner à notre pauvre vie
   De nouvelles illusions ?
   Ou viens-tu comme un léger rêve
   Qui nous enivre, et qui s'achève
   En amères déceptions ?

   Au pauvre enfant pur comme un ange
   Dont le bonheur est sans mélange
   D'amertume ni de regrets ; 
   Qui rit aux baisers de sa mère,
   Murmure le nom de son père,
   Apportes-tu de beaux jouets ?

   As-tu, pour la folle jeunesse,
   Une coupe pleine d'ivresse,
   Pleine d'espérances et d'amours ?
   As-tu quelque limpide étoile
   Pour l'éclairer ? Un large voile
   Pour jeter sur ses mauvais jours ?

   Ou, sur ton aile diaphane,
   Pour le jeune coeur qui se fane
   Au souffle de l'iniquité,
   As-tu quelques rayons de grâce,
   Un souvenir que rien n'efface
   Du droit chemin qu'il a quitté ?

   As-tu quelque douce espérance,
   De tout malheureux qui périt ?
   Un appui pour la pauvre veuve ?
   Pour l'orpheline qui s'abreuve
   De pleurs aujourd'hui que tout rit ?

   Viens-tu, comme un nuage sombre
   Dont on regarde flotter l'ombre
   Sur les champs émaillés de fleurs,
   Nous apporter ces longs orages
   Qui sèment au loin leurs ravages,
   Sillonnent et brisent nos coeurs ?

   Viens-tu tracer une nouvelle ride
   Sur le front pensif et livide
   De l'homme qui vit malheureux ?
   Briser la main qui le protège
   Et mêler des rayons de neige
   À l'ébène de ses cheveux ? [...]

   Hélas ! Nos rapides années
   Ressemblent aux feuilles fanées
   Que les vents roulent au vallon !
   On les cueillit pour une fête,
   On en couronna notre tête,
   Puis on les foula du talon. 

   Pourquoi cette gaieté si vive
   Quand la nouvelle année arrive
   Et nous éloigne du berceau ? 
   Sommes-nous las de cette vie ?
   Regardons-nous avec envie
   Ceux qui dorment dans le tombeau ?

   Non ! Non ! faibles enfants des hommes,
   Ces pensées, comme des fantômes, 
   Troubleraient nos esprits peureux ! 
   Non ! Non ! il est si doux de vivre
   Quand l'espérance nous enivre,
   Même quand on est malheureux ! 

   Chaque nouvel an nous enchante,
   Comme l'œil d'une vierge aimante,
   Comme le soupir de son coeur. 
   Nous tressaillons quand il se lève,
   Car nous avons cru, dans un rêve,
   Qu'il nous apportait du bonheur !

   Bonheur ! ... illusion futile !
   Songe trompeur ! ombre fragile
   Qui fuit quand on croit la tenir ! 
   Hélas ! l'attendrons-nous sans cesse
   Du temps qui passe avec vitesse,
   Qui passe et qui ne peut revenir ! 

                    Pamphile Le May (1865)

Tiré de : Pamphile Le May, Essais poétiques, Québec, G. E. Desbarats Imprimeur-Éditeur, 1865, p. 237-240. 

De Pamphile Le May, les Poésies Québécoises Oubliées ont aussi présenté : Le poète pauvre.

Pour en savoir plus sur Pamphile Le May, cliquer ICI. 

Essais poétiques, recueil de Pamphile LeMay
 d'où est tiré le poème La Nouvelle Année,
ci-haut.

(Cliquer sur l'image pour l'élargir)

Pamphile Le May avec deux de ses filles et le chien de la famille, probablement
à Deschaillons-sur-Saint-Laurent, où il vécut ses dernières années.

(Source : BANQ ; cliquer sur l'image pour l'agrandir)

Plaque en souvenir de Pamphile Le May devant la Chapelle de
procession de Saint-Louis,  à Lotbinière, où Pamphile Le May est né.

(Photo : Daniel Laprès, 2017 ; cliquer sur l'image pour l'agrandir)

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Fleurs d'hiver

Napoléon Legendre (1841-1907)

(Source : Québec éternelle :
promenade photographique
dans l'âme d'un pays, p. 117)

   Petites fleurs qui, sur vos tiges frêles,
        Tremblez au souffle de l'hiver,
   Vous n'avez pas, comme l'oiseau, des ailes
        Pour fuir loin du jardin désert.

   Le froid vous fait une parure blanche
        Qui voile votre éclat vermeil ;
   Et, sous son poids, votre tête se penche,
        Cherchant un rayon de soleil. 

   Petites fleurs, là-haut, dans ma mansarde,
        L'hiver n'est pas encore monté ; 
   Le soleil luit, et mon foyer vous garde
        Un peu des chaleurs de l'été. 

   Avec le coin du sol qui vous vit naître,
        Là-haut je vous emporterai
   Et doucement, au bord de ma fenêtre,
        Près de moi je vous placerai. 

   Vous tiendrez lieu de famille absente
        Et des vieux amis dispersés ; 
   Vous parlerez à mon âme souffrante
        Du souvenir des jours passés. 

   Car notre hiver c'est la vieillesse,
        Et la neige, nos cheveux blancs ; 
   Comme vous, fleurs, notre tête s'affaisse
        Et nos pieds deviennent tremblants...
            
   À mon foyer vous aurez une place,
        Mais en retour, petites fleurs, 
   Vous donnerez au logis votre grâce, 
        Votre parfum et vos couleurs. 

                     Napoléon Legendre (1880)



Tiré de : Revue de Montréal, Montréal, décembre 1880, p. 770.  

Pour en savoir plus sur Napoléon Legendre, cliquer ICI. 

Napoléon Legendre était collaborateur de
la Revue de Montréal, où il a publié le
poème Fleurs d'hiver en décembre 1880.

(Cliquer sur l'image pour l'agrandir)

(Source : Pinterest)

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La Messe de Minuit à L'Islet

Pierre-J.-O. Chauveau (1820-1890)

(Source : Le Répertoire national, vol. 3)

                 

   Je m'en vais vous conter... 
   La messe qu'à L'Islet dit un prêtre sans tête
   Juste à minuit, un jour ou plutôt une nuit
   Que mon oncle était là. Cela fit bien du bruit.
   Il était en vacances et sortait d'une fête
   Où l'on avait trinqué, chez Thomas Giasson,
   Un peu, pas mal, je crois. Il entendit le son
   De la cloche tintant comme pour l'agonie. 
               

   « En voilà, par exemple, une cérémonie ! 
   » Se dit-il. Allons voir si ce pauvre bedeau
   » Sait ce qu'il fait. Je gage, il aura bu moins d'eau
   » Que de vin. Ou peut-être encore quelque bonne âme, 
    » Aux pécheurs endurcis, par manière de blâme, 
    » A charitablement fait entendre ce glas. 
    » Moi même le premier, j'en aurais bien, hélas !
    » Un grand besoin ». L'église, au détour de la route, 
   Lui parut tout en feu, du bas jusqu'à la voûte. 
               

   Il se hâtait, disait des Ave Maria 
   Aussi drus qu'il pouvait, marchant de telle sorte
   Qu'il fut en même temps au dernier Gloria
   Du chapelet, et puis devant la grande porte,
   Comme au plus beau dimanche, ouverte à deux battants.
   Il entre, mais ne voit point de flamme au dedans.
              
   Seulement, sur l'autel, comme pour un office,
   Six grands cierges brûlaient. ― « Sapristi ! mon garçon, 
   » M'a-t-il dit bien des fois, j'eus un fameux frisson,
   » Et je ne savais point si c'était mon service
   » Que l'on allait chanter ». Volontiers sur ses pas
   Il serait revenu, si, sans lui dire gare, 
   La porte de l'église avec un grand fracas
   Ne s'était refermée. Alors il se prépare 
   Pour le pire, attendant ce qui va se passer.
   Il sentir dans son corps tout son sang se glacer. 

   L'horloge ayant sonné devers la sacristie
   Lentement douze coups, quand il vit dans le choeur
   Un prêtre avancer. La tête était partie
   D'avec le corps. « J'étais dans le banc du seigneur,
   » me dit toujours mon oncle, et je vis qu'à la place
   » Du visage, il avait un nuage léger, 
   » Quelque chose de gris, enfin comme une trace
   » De fumée ou d'encens ». Mais ce prêtre étranger, 
   Et bien étrange aussi, portait une chasuble
   Du plus beau violet. Rarement on s'affuble
   Aussi bien sans sa tête. Et pour lors, sur l'autel
   Il plaça le calice, il ouvrit son missel, 
   Et puis, en descendant, à mon oncle il fit signe, 
   Disant : Introibo ad altare Dei. 
   Mais l'autre ne bougea. N'étant pas obéi, 
   Le prêtre s'en alla d'une façon bénigne,
   Comme un homme qu'on chasse et qui l'a mérité...

   C'était un écolier du petit séminaire, 
   Mon oncle, et qui savait répondre à l'ordinaire
   De la messe très bien. Il fut donc irrité
   Contre lui-même un brin d'avoir été si lâche
   Et si peu complaisant : « Il faudra que je tâche
   » De réparer cela, je reviendrai demain,
   » Se dit-il aussitôt ; mais trouvons un chemin
   » Pour sortir au plus vite. Allons ! par la fenêtre
   » Du vestiaire on peut sauter dehors peut-être ;
   » Et derrière l'autel la porte m'y conduit : 
   » Elle est ouverte encore. C'est par là que s'enfuit
   » Ce malheureux curé ; puis, si je le rencontre, 
   » Nous nous expliquerons ; je n'ai rien à l'encontre
   » De ce pauvre monsieur : s'il fallait en vouloir
   » À tous les gens que l'on voit ayant perdu la tête,
   » On n'aurait plus d'amis, et ce serait trop bête ». 

   Il partit comme un trait ; mais au fond du couloir
   La porte était fermée. Il fallut dans l'église
   Demeurer jusqu'au jour. Sur la muraille grise
   ― Les cierges de l'autel s'étant soufflés tout seuls,
   On pouvait voir errer, comme autant de linceuls, 
   Les bizarres reflets de la lampe blafarde. 
   Dans une telle obscurité , plus et plus on regarde, 
   Plus on trouve partout de menaçants objets. 
   En son tableau, la Vierge au fond de la chapelle,
   Si divine au grand jour, si riante et si belle, 
   Paraissait bien sévère ; et, sinistres sujets, 
   Les martyrs, tout armés, dans leurs niches profondes
   Semblaient, pour la plupart, des gens peu rassurants. 
   Les chérubins rosés, aux chevelures blondes, 
   Bons enfants d'ordinaire, avaient l'air très méchants. 
   La voûte bleue aux étoiles dorées,
   La plus riche, je crois, de toutes nos contrées,
   Comme un drap mortuaire était du plus beau noir. 
   Ce qui par-dessus tout n'était pas drôle à voir,
   C'était bien le navire à l'antique structure, 
   Qui promenait son ombre, à la nef suspendu.* 
   On eût dit quelque objet affreux par la nature,
   Araignée aux longs bras, squelette de pendu, 
   Tout ce que vous voudrez de plus abominable. 
   Puis, c'était un silence à vous faire mourir : 
   On aurait entendu, dans l'église, courir
   Une souris. Alors, près de la sainte table,
   Mon oncle se plaça, tout tremblant, à genoux, 
   Priant de tout son coeur pour lui-même et pour nous, 
   Pour le prêtre sans tête, et pour les saintes âmes
   Du purgatoire en masse, aussi pour ses parents,
   Pour tous les bons chrétiens, tant savants qu'ignorants, 
   Pour gens de tous les métiers, même les plus infâmes,
   Inventant, j'en suis sûr, mille dévotions,
   Et prenant devant Dieu des résolutions
   Qu'il sut tenir depuis. ― Sachez que, par la suite, 
   Il devint prêtre, et, bien pire que ça, jésuite. 

   Pour tous en général, pour cela, pour ceci, 
   Et je crois, sans mentir, qu'il y prierait encore,
   Sans un sommeil de plomb qui, juste avant l'aurore,
   Vint le surprendre enfin. Il fut tout ébahi
   D'entendre Introibo ad altare Dei 
   Saluer son réveil. Mais il n'eut pas d'angoisse : 
   C'était la voix d'un prêtre ayant sa tête à lui, 
   Et tête qui pensait pour toute la paroisse ; 
   C'était, sans le nommer, le curé d'aujourd'hui. 
   Donc, mon oncle entendit dévotement sa messe, 
   Puis il fut le trouver, lui disant à confesse
   Tout ce qu'il avait vu. ― « C'est très bien, mon enfant, 
   » Il faudra soulager ce pauvre revenant ; 
   » Le bon Dieu le permet. Je le ferais moi-même,
   » À votre charité s'il n'avait eu recours. 
   » Je serai là, tout prêt à vous porter secours,
   » Si de l'esprit du mal c'était un stratagème ». 

   Par le bedeau, le soir, dans l'église conduit,
   Mon oncle avait repris son poste avant minuit,
   Tout seul. Il entendait, dans le vieux vestiaire,
   Le curé récitant rondement son bréviaire.
   Quand l'heure fut venue, il vit une lueur
   Passer près de l'autel, et voilà que s'allume
   Un cierge, et puis un autre. À tout l'on s'accoutume :
   J'avais cette fois-là, dit-il, beaucoup moins peur ; 
   Et sans trop m'effrayer les douze coups sonnèrent, 
   Et le prêtre sans tête entra bien lentement,
   Et me fit signe encore, mais plus timidement,
   D'avancer dans le choeur ; et les cierges donnèrent
   Une lueur plus vive au moment où je fus
   Près de lui prendre place. Il avait l'air confus
   Tout d'abord, mais sa voix tremblante et sépulcrale
   Se raffermit bientôt ; à plus court intervalle
   Venait chaque verset, puis j'étais moins transi,
   Il prenait du courage et m'en donnait aussi. 
   Je répondais plus haut ; je servis les burettes,
   Sans craindre d'approcher mes mains de ses manchettes.

   Puis l'église soudain sembla se transformer ; 
   Et l'on voyait partout des cierges s'allumer ; 
   La Vierge dans son cadre avait l'air plus heureuse,
   Et se penchant vers nous, souriait gracieuse. 
   Les petits chérubins gazouillaient tendrement ;
   Ils se parlaient entre eux dans un très beau langage
   Qui n'était pas français ni latin davantage. 
   La voûte transparente avait l'air de monter
   Par degrés vers le ciel, les murs de s'incruster
   D'agate, de porphyre et d'opale et le reste,
   Comme on dit de ceux de la cité céleste.

   L'orgue rendait tout seul des sons harmonieux.  
   Et, quand vint le Sanctus, de douces symphonies 
   Descendirent d'en haut. Comme aux cérémonies
   Des plus grands jours, l'encens le plus délicieux
   Sortait je ne sais d'où. Le prêtre, plus agile,
   Avait la voix sonore. Au dernier évangile, 
   Au mot veritatis, il se tourna vers moi.
   Me laissant voir en face un radieux visage,
   Il me dit : « Mon enfant, merci pour ton courage. 
   » Le bon Dieu saura bien récompenser ta foi...
   » Je monte en Paradis... Pour expier l'offense
   » D'avoir été distrait et léger à l'autel,
   » J'ai, pendant cinquante ans, attendu la présence
   » D'un servant qui voulût me faire aller au ciel,
   » En priant avec moi »... Mon oncle ne put dire 
   Comment tout le mystère à la fin s'acheva ; 
   Car au milieu du choeur le curé le trouva
   Dans un état d'extase, et puis dans un délire
   Qui dura plusieurs jours. N'entendant rien du tout,
   Son bréviaire fini de l'un à l'autre bout, 
   Ne sachant que penser de tout cela en somme,
   Il venait au secours de ce pauvre jeune homme. 
   Il ne vit dans l'église aucun signe nouveau,
   Et se dit que le mal était dans le cerveau
   De l'écolier. Plus tard, connaissant mieux l'affaire,
   D'un miracle il trouva que la preuve était claire. 
   C'est ce que m'a dit mon oncle, et je l'ai toujours cru...

   Légendes, doux récits, qui berciez mon enfance, 
   Vieux contes du pays, vieilles chansons de France, 
   Peut-être un jour, hélas ! vos accents ingénus
   De nos petits neveux ne seront plus connus. 
   Vous vous tairez, ou bien l'écho de votre muse
   Ira s'affaiblissant partout où l'on abuse
   De ce grand vilain mot, si plein d'illusion,
   Et trop long pour mes vers : civilisation. 

   Ô poèmes naïfs, dont le peuple est l'auteur,
   Légendes que transmet à la folle jeunesse, 
   Avec un saint amour, la prudente vieillesse,
   Votre charme est surtout aux lèvres du conteur,
   Et, malgré votre nom, il faut bien vous le dire, 
   On ne vous croira plus lorsqu'on pourra vous lire ! 

                      Pierre-Joseph-Olivier Chauveau (1877) 

Tiré de : Abbé Antonin Nantel, Les fleurs de la poésie canadienne, quatrième édition, Montréal, Librairie Beauchemin, 1912, p, 45-51. 

* « À propos du petit navire que l'on voyait autrefois suspendu dans la nef des églises, on a dit qu'il représentait la barque de Pierre ou le vaisseau de l'Église, ou qu'il était une sorte d'ex-voto en souvenir de la destruction de la flotte anglaise aux Sept-Îles qu'on attribuait à une insigne protection de la sainte Vierge » (Antonin Nantel).  

Pour en savoir plus sur P.-J.-O. Chauveau, cliquer ICI.

Vues ancienne (Source : Répertoire du patrimoine culturel du Québec) et récente (Wikipedia)
de l'église de L'Islet, où se déroule la légende racontée par P.-J.-O. Chauveau.

(Cliquer sur l'image pour l'agrandir)

Le choeur de l'église de l'Islet, dont la construction date de 1768.

(Source : TripAdvisor ; cliquer sur l'image pour l'agrandir) 

Les fleurs de la poésie canadienne,
d'où est tiré le conte poétique
La Messe de Minuit à L'Islet.

(Cliquer sur l'image pour l'agrandir) 

P.-J.-O. Chauveau est l'un des personnages
les plus méconnus de l'histoire du Québec, même
s'il mérite davantage notre reconnaissance.
On en sera convaincu en lisant le bel ouvrage
biographique signé Hélène Sabourin, que l'on
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