Dans les bois, dans les monts

Guy Delahaye, nom de plume de
Guillaume Lahaise (1888-1969)

(Source : Robert Lahaise, Guy Delahaye,
poète-psychiatre, éditions Lidec, 2000) 

Tryptique agreste

À Albert Ferland

LETTRES SUR L'ÉCORCE

À qui les grava

   

   Nous allions quelquefois dans les bois, promener

   Notre amour tout en fleur et jouir du silence

   Que donne la nature aux temps de nonchalance ;

   Peut-être écouter nos baisers se butiner.

   Les oiseaux en ont eu le coeur illuminé ;

   Les arbres furieux de si grande indolence,

   Grandirent leurs bras pour cacher notre insolence ;

   Peut-être aussi, qui sait ? pour mieux se lutiner. 

   Un jour, plus tendres, nous livrâmes à l'écorce

   Le secret de nos noms destinés à grandir

   Comme en notre bonheur, en ardeur et en force.

   Bien peu de soleils sont revenus resplendir,

   Et les myosotis continueront d'éclore ! 

   L'amour n'est déjà plus, l'arbre grandit encore. 

___________

NOMS SOUS L'ÉCORCE

À Celles et Ceux de "La Grotte des Fées" 

   Tourmentés de désirs envers plus d'horizon,

   Plus de beauté réelle et moins de contingence,

   Nous courions à l'appel dont vit l'intelligence,

   L'appel qui chante en nous de fuir notre prison.

   Si le mont entendit des cris de déraison

   Sous la force d'extase, il fut plein d'indulgence

   Et prodigua quand même à la rare indigence

   Des secrets qui nous courbaient jusqu'à l'oraison. 

   D'ailleurs, tous, nous étions vraiment de ses fidèles,

   Et tant d'assiduité nous créaient les modèles

   Des amants de forêts, de lacs et de sommets.

   Non contents d'admirer, nous fimes l'écriture

   Se cacher sous l'écorce, en coeur qui se soumet,

   Pour goûter de plus près l'âme de la nature.

___________

ASCENSION

À Mlle Léontine Biron

   La colonne serpente au milieu de ces rocs

   Dont le défi redouble une ardeur déjà folle ; 

   Faite d'athlètes et de grâces qu'auréole

   Le péril, elle ignore en quoi blessent les chocs.

   Les muscles sont durcis, le corps se forme soc

   Pour creuser le sillon dans les rameaux qui volent.

   Rieuse de l'exploit, une compagne vole

   Le passage récent et s'assied sur un bloc. 

   Les branchages parfois enlacent, et la voie

   Darde à pic ses côtés pour intensifier

   La volupté d'offrir la fatigue à la joie. 

   Chaque pas est au sort, l'on ne doit s'y fier,

   Mais être tel est doux afin de bien s'instruire

   Dans l'enivrement du plaisir qui peut détruire.

                               Guy Delahaye* (1910)

Tiré de : Guy Delahaye, Les Phases, Montréal, C. Déom libraire-éditeur, 1910, p. 101-108. 

*  François-Guillaume Lahaise, dont le nom de plume est Guy Delahaye, est né à Mont-Saint-Hilaire le 18 mars 1888, d'Adélard Lahaise, commis-marchand, et d'Évangéline Cheval. Il fit ses études classiques au Séminaire de Saint-Hyacinthe et au Collège Sainte-Marie, puis en 1906 il s'inscrivit en médecine à l'Université de Montréal, où il obtint son diplôme en 1910.

   Spécialisé en psychiatrie à Paris, où il séjourna en 1912-1913, il compléta sa formation aux États-Unis et à Cuba jusqu'en 1925. Durant toutes ces années, il exerçat sa profession à Paris, San Francisco, La Havane et Montréal.

   Médecin-psychiatre à l'hôpital Saint-Jean-de-Dieu à partir de 1925, il eut comme patient le poète Émile Nelligan, son idole de jeunesse dont l'oeuvre avait exercé une influence majeure sur ses propres oeuvres poétiques.

   Alors qu'il était étudiant en médecine, il fut directeur de la revue Le Soc littéraire. Il est l'auteur de deux recueils de poésies : Les Phases (1910) et Mignonne allons voir si la rose... (1912).

   Il a épousé Marie Saint-Georges le 21 février 1927, à Montréal.

   François-Guillaume Lahaise est mort à Montréal le 2 octobre 1969.

(Source principale : Dictionnaire des œuvres littéraires du Québec, tome 2, Montréal, Fides, 1981, p. 866).

Les Phases, recueil de Guy Delahaye
d'où est tiré le tryptique de poèmes
Dans les bois, dans les monts, ci-haut.

(Cliquer sur l'image pour l'agrandir)

Guy Delahaye en 1910, année
où il publia son premier recueil
de poésies, Les Phases, et où il
obtint son diplôme de médecine.

(Source : Guy Delahaye,
poète-psychiatre, p. 13)

Les œuvres poétiques d'Émile Nelligan ont exercé
une influence importante sur la création poétique de 
Guy Delahaye. Cette dédicace de Nelligan est 
inscrite dans l'exemplaire du recueil Émile Nelligan
et son œuvre que possédait Guy Delahaye.

(Source: Robert Lahaise, Guy Delahaye,
poète-psychiatre, p. 11) 

Le fils de Guy Delahaye, l'historien Robert Lahaise,
est l'auteur de cet intéressant ouvrage biographique
abondamment illustré, qui est encore disponible
en librairie ou sur commande chez l'éditeur.
Pour informations, cliquer ICI. 

Cette anthologie du groupe des poètes
dits « exotiques », dont faisait partie Guy
Delahaye, contient plusieurs de ses poèmes.
On peut toujours se la procurer dans toute
bonne librairie. Informations ICI. 

Notice nécrologique parue
dans La Presse du 4 octobre
1969, p. 55.
(Source : BANQ ; cliquer
sur l'image pour l'agrandir)

Forêts de mon pays

Paul Godin (1907-1960)

(Source : son recueil posthume Poèmes)

   Forêts de mon pays, je viens en votre temple

   Goûter la paix du jour et la douceur du soir ; 

   Pour vos nombreux attraits, mon âme vous contemple :

   Vous êtes la Beauté que je voudrais revoir. 

   Verdoyantes toisons des flancs purs des collines,

   Superbes frondaisons des printemps revenus,

   Murmure des ruisseaux dans les lits des ravines,

   Susurrements d'amour dans les nids retenus ; 

   Balsamiques parfums des pins et des mélèzes,

   Bruissement des roseaux près des lacs de saphir ;

   Rochers rasant le ciel ainsi que des falaises ;

   Vol du martin-pêcheur aux berges du désir. 

   Forêts de mon pays, splendeur des jours d'automne,

   Sur les monts empourprés, les érables sanglants

   S'effeuillent lentement sous le ciel qui rayonne

   Parmi les sapins verts et les cèdres tremblants.

   Dans les clairières d'or, la grise perdrix glousse,

   L'appel aigu du cor retentit dans les bois ; 

   Du chevreuil altéré, brille la robe rousse ; 

   L'âme de la forêt fait entendre sa voix.

   C'est comme un chant d'amour qui monte de la terre,

   Et la feuille qui meurt au sentier solitaire

   Est comme un lambeau d'arbre arraché par le vent,

   Comme un dernier soupir de son coeur frémissant. 

   Forêts de mon pays, cathédrale du rêve,

   Vaste recueillement de la nuit qui s'achève,

   Tiédeur de clairs matins près des lacs endormis ;

   Longs baisers de la brise aux rameaux attendris.

   Échos lointains du soir montant de la vallée,

   Adieu de la nature à la branche endeuillée ;

   Divin frémissement de l'arbre au sol fixé,

   En dépit de l'orage et par le vent blessé. 

   Forêts de mon pays, vous, richesses premières,

   Retenant dans leur lit, captives les rivières ;

   Vous, la gloire d'octobre et l'espoir de l'avril,

   Vous, l'ombre et la clarté, vous, le parfum subtil :

   Érables, blancs bouleaux, hêtres, robustes frênes,

   Sapins tordus par l'âge, et vous, les puissants chênes,

   Tant que vos frais rameaux se couvriront de nids,

   Et tant que pousseront des feuilles sur vos branches,

   Sous les étoiles d'or et sous les lunes blanches,

   Vous serez, de la paix, les refuges bénis. 

                                   Paul Godin (sans date)

Tiré de : Paul Godin, Poèmes, Trois-Rivières, Le Bien Public, 1982, p. 49-51. 

Paul Godin était le demi-frère de Louis-Georges Godin, lui aussi médecin et homme de lettres. 

Paul Godin présenté 

par son plus jeune fils : 

   « Issu d'une famille établie à Trois-Rivières dans la première moitié du XIXe siècle, mon père était un trifluvien authentique. Il effectua ses classes primaires au Jardin de l'Enfance et ses études classiques au Séminaire Saint-Joseph de Trois-Rivières. Il obtint par la suite son doctorat en médecine à l'Université Laval et compléta sa spécialisation en oto-rhino-laryntologie à l'Hôtel-Dieu de Montréal ainsi qu'aux hôpitaux Boucicaut et des Quinze-Vingts de Paris. Il devint membre du Collège royal de médecine en 1948. 

   Au cours de son internat à l'Hôpital Laval de Québec, il rencontre la femme de sa vie, Louisa Marceau, de Sainte-Anne-de-la-Pérade, alors infirmière au Sanatorium Notre-Dame du même hôpital. Il se trouve conquis par cette belle femme menue, à l'esprit vif, un être tout de coeur, d'une droiture exemplaire et singulièrement racée. Amoureux l'un de l'autre avant le départ de mon père pour Paris, cette longue séparation ne les désunit point. Tous deux nourrissent leur imaginaire et entretiennent leur rêve commun en échangeant deux lettres par semaine pendant un an. Quelque temps après son retour, ils se marient, le 6 septembre 1936. Ce fut pour la vie. 

   Il était un homme de la Mauricie, profondément lié à la nature. Menant une vie tranquille et discrète, il partageait son intimité avec sa famille, quelques amis solides ainsi qu'avec l'onde des lacs, celle de la rivière Saint-Maurice et du fleuve Saint-Laurent. Il pouvait passer des heures, patientant la brunante, assis dans une chaloupe, à observer le couchant et à soutenir sa rêverie. La canne à pêche en mains jusqu'à la tombée du jour, il tentait de sortir quelque dernière truite des lacs du Batchelder ou du Capitanal ou encore quelque prise ultime de l'Anse-aux-Dorés de Saint-Roch-de-Mékinac où il m'emmenait comme rameur même les jours de classe. J'avais alors droit à un billet d'absence pour cause de maladie...

   D'innombrables fois, je l'ai vu aussi arpenter la galerie de notre maison d'été à Champlain, la pipe bien bourrée, tel un capitaine de goélette, à surveiller le moindre mouvement d'eau du grand fleuve. À Trois-Rivières, au printemps, les quais étaient l'un de ses endroits de prédilection pour assister à l'irrésistible mouvement des glaces. L'hiver, il ne manquait pas la pêche aux petits poissons des chenaux, à Sainte-Anne-de-la-Pérade. 

  Il aimait aussi les chevaux. Fréquentant les hippodromes Richelieu, Blue Bonnets et Laviolette, il emmenait souvent ses fils aux écuries où, je me rappelle, étant enfant, le dimanche matin, il allait de stalle en stalle, me soulevant dans ses bras pour m'apprendre à flatter le museau des bêtes.

   Il écrivait pour son plaisir. Assis au salon, il remplissait de vers et à l'occasion, d'épigrammes sur ses confrères, des tablettes d'ordonnances, remaniant les mots, cherchant la rime, en quête de la formule la plus belle, appelant souvent Louisa pour lui demander de réagir à l'écoute d'un verset. Ce goût de l'écriture, cet appétit du mot essentiel, il l'a transmis à ses enfants, Mireille, traductrice à Ottawa, femme de lecture et de parole, Gérald, député-ministre au gouvernement du Québec, journaliste et écrivain, à Ivan, avocat à Trois-Rivières et raconteur hors-pair ainsi qu'à moi, professionnel d'écriture à l'Université du Québec à Trois-Rivières et auteur d'un récit poétique. 

   Le temps était maintenant venu de rendre hommage à cet homme ; aussi, lorsque mon frère Ivan m'a confirmé son intention de publier un recueil de poèmes de notre père, je me suis senti heureux, profondément, pour nous, pour notre mère. Je connais son bonheur d'avoir été aimée par un poète, par Paul. J'ai revécu également la veille du dernier jour de sa vie, quand ma mère me demanda d'aller le nourrir alors qu'il entrait lentement dans le coma. J'avais peur. Je ne voulais pas assister, témoin impuissant, à son départ définitif. Je craignais cette intimité avec la mort, comme si j'allais me faire emporter moi aussi. Mais parce que j'avais peur, j'ai saisi l'assiette et j'y suis allé. Ce fut un événement ; j'ai compris la puissance de l'amour que je portais en moi. La lente respiration de mon père m'était douce et je voulais le cajoler jusque dans l'au-delà... et aujourd'hui, par ce recueil, je le rejoins et pour lui, je participe à l'éternité d'une caresse ». 

   GUY GODIN

   dans Poèmes, de Paul Godin, p. 8-11

Poèmes, recueil posthume de Paul Godin
paru en 1982 et réédité en 1996.

Article paru dans Le Nouvelliste du 28 mai
1960, à l'occasion de la mort de Paul Godin.

(Source : BANQ ; cliquer sur l'image pour l'agrandir)

Notice nécrologique
dans La Presse du
30 mai 1960, p. 15.

(Source : BANQ ;
Cliquer sur l'image
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Invitation

Léo d'Yril, nom de plume
d'Émile Venne (1896-1975)

(Source : Dictionnaire Guérin des
poètes d'ici de 1606 à nos jours)

   Faites glisser l'archet sur le violon, sensible,

                 Rythmique, et doucement

   Que monte une musique en nos rêves, paisible,

                 Sereine, infiniment. 

   Laissez errer mon âme au gré de ces cadences

                 Où vous vivez parfois ;

   Mariez l'harmonie à l'être du silence

                 Qui se détruit en moi.

   Faites glisser l'archet sur le violon suprême

                 Dans le jour souverain,

   Que l'esprit, comme en mer où vogue la trirème,

                 Soit plus grand et moins vain. 

   Faites glisser l'archet sur le violon, artiste,

                 Qu'il parte et dise tout

   Ce que l'on garde en soi, plus tranquille ou plus triste,

                 Où chante un peu de vous. 

                                           Léo d'Yril* (1919)

Tiré de : Léo d'Yril, Symphonies, Montréal, Librairie C. Déom Éditeur, 1919, p. 148-149. 

  

* Émile Venne, dont le nom de plume est Léo d'Yril, est né à Montréal le 10 juillet 1896, de Joseph Venne, architecte, et de Philomène Boucher. Il a étudié au Collège Mont-Saint-Louis, à l'École polytechnique de Montréal et à l'Université de Montréal, où il obtint son diplôme en 1918. Il fréquenta également l'École des Beaux-Arts de Paris afin d'y parfaire sa formation.

   Architecte, il pratiqua à Québec durant les années 1920. En 1931, il reçut un diplôme d'architecture du gouvernement français. En 1937, il fut nommé chef de la section d'architecture à l'École des Beaux-Arts de Montréal, alors qu'il y enseignait. Il conserva ce poste jusqu'en 1960, année où il se retira de l'Ordre des Architectes et s'installa à Saint-Basile-le-Grand. Quelques années plus tard, il reçut une médaille de la Société des architectes diplômés du gouvernement français. En 1919, il publia ses poèmes de jeunesse, dont le recueil porte le titre de Symphonies.

   Émile Venne est mort en 1975. Il avait épousé Marguerite Potvin le 14 septembre 1922 à Montréal.

(Sources : Dictionnaire des œuvres littéraires du Québec, tome 2, Montréal, éditions Fides, 1981, p. 1050-1051 ; Dictionnaire Guérin des poètes d'ici de 1606 à nos jours, Montréal, éditions Guérin, 2005, p. 1337).

Symphonies, recueil de Léo d'Yril d'où
est tiré le poème Invitation, ci-haut.
L'ouvrage est illustré par l'auteur lui-
même, sous son nom d'Émile Venne.
(Cliquer sur l'image pour l'agrandir) 

Ce dessin réalisé par l'auteur orne le poème
Invitation dans le recueil Symphonies. 

Cette caricature de Léo d'Yril par Henri
Letondal a été publiée dans l'édition
1922 de l'Almanach de la langue française.

(Cliquer sur l'image pour l'agrandir) 

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Hymne à la Nuit

Georges Bugnet (1879-1981)

Source : Camille Roy, Manuel d'histoire de la
littérature canadienne de la langue française,
huitième édition, 1940, p. 154. 

        Immense Nuit, profond mystère

   Où l'esprit flotte, agitant son flambeau

   Comme un fanal au mât d'un toit d'un noir vaisseau

        Roulé sous des cieux sans lumière...

   Au fond des temps, jours du chaos premier,

        En des lieux vides et funèbres

        Dormaient d'insondables ténèbres :

   Informe argile, attendant le Potier. 

        Mais si la Nuit couvrait le monde,

   Si rien n'était, que vague inanité,

   L'Esprit voyait, dans cette obscurité,

        L'oeuvre lumineuse et féconde. 

   L'oeuvre où la nuit, transformée en rayon,

        Deviendrait la mère des êtres ; 

        Mères des astres, les ancêtres,

   Et mère aussi de l'humble moucheron : 

        Mère de l'homme !... ô grande mère,

   Laisse-moi voir jusqu'au fond de ton coeur...

   Sorti de toi, je vais au Fossoyeur

        Qui te remettra ma poussière. 

   Ah, je t'en prie, avant que dans ton sein

        Je retourne à jamais attendre,

        Ô mère, laisse-moi comprendre

   L'obscur secret de ton vaste dessein.

        Je crois en toi, mère, et je t'aime.

   Mais fais plus forts mon amour et ma foi

   Pour que, sans trembler, je retourne en toi,

        Ô nuit, comme en la splendeur même. 

   Dès que du matin la gloire est éclose,

        Si nos regards sont enchantés,

        Séduits des agiles clartés

   Du brillant soleil qui partout les pose ; 

        Si son éclat métamorphose

   Une goutte morte en prisme vivant,

   Ou le froid glacier en un feu mouvant,

        S'il revêt de pourpre la rose ; 

   S'il change les mers en brasier ardent,

        Les secs déserts en flots de gemmes ; 

        S'il fait fleurir, des fumiers mêmes,

   Les insectes d'or, d'azur et d'argent...

   Rien n'est, je le sais, rien n'est qu'apparence ; 

        Rien, qu'un vitrail illuminé 

        Dans un sombre donjon cerné

   Par toi, de toutes parts, ô Nuit immense. 

        Mais quand le soleil disparaît,

   Lorsque tout ternit sous le crépuscule,

   Que d'un flux muet l'ombre s'accumule,

        C'est l'heure où le réel paraît. 

   Caché par le jour, la Nuit le révèle ;

        Voici tous les peuples des cieux ;

        Pauvres petits yeux lumineux, 

   Clignant, aveuglés par l'ombre éternelle.

        Si loin l'un des autres, si loin

   Qu'à peine ils se voient comme une poussière.

   Et, si grands soient-ils, jamais leur lumière

        Ne surpasse un infime point. 

   Un infime point, plus chétif encore,

        Fuyant dans l'espace et la nuit,

   Nous porte, fourmillants, sur lui

   Où d'un bec glouton le Temps nous picore. 

        Fuyant, dans la nuit et l'oubli,

   Vers l'infini couvert de sombres voiles,

   Nos yeux jamais n'y voient que les étoiles

        Alors que tout d'ombre est rempli. 

   Décor ténébreux, sans limite, énorme,

        Où des univers, s'éveillant, 

        Dansent un choeur pâle et tremblant

   Jusqu'à ce qu'enfin l'ombre les rendorme. 

        Ah, Dieu ! que nous sommes petits !

   Et que ce qu'on voit est piètre et risible

   Au prix du caché, du vaste invisible 

        En qui nous sommes engloutis. [...]

                      Georges Bugnet* (1938)

Tiré de : Georges Bugnet, Voix de la Solitude, Montréal, Les Éditions du Totem, 1938, p. 25-29.

* Georges Bugnet est né le 23 février 1879 à Chalon-sur-Saône, en Bourgogne (France), de Claude-François Bugnet, marchand de vin, et de Joséphine Sibut-Plourde. Après des études classiques, il entra au séminaire de Brou. Il renonça toutefois au sacerdoce et s'inscrivit, en 1899, à la Faculté des lettres de l'Université de Dijon.

   En 1904, il devint rédacteur en chef du journal La Croix de la Haute-Savoie, à Annecy. Il collabora dès lors aux Annales et à la Revue des Poètes. La même année, à Dijon, il épousa Julia Ley.

   En janvier 1905, il quitta son pays natal avec un groupe de Bretons pour peupler l'Ouest canadien d'immigrants. Après une dizaine de mois passés à Saint-Boniface (Manitoba), il prit enfin possession de sa terre, à une soixantaine de milles au nord-ouest d'Edmonton, en Alberta. C'est dans cette solitude vaste et silencieuse, face à la sérénité impassible de la forêt géante, qu'il va vivre une aventure spirituelle profonde d'où jailliront sa pensée et son oeuvre.

   Outre son travail de pionnier et de cultivateur qui ne lui rapportera jamais beaucoup de profits, il s'intéressera à l'horticulture, au journalisme et à la vie française en Alberta. Il collabora au journal L'Union, de la communauté francophone d'Edmonton. Ses travaux d'horticulteur lui donneront une connaissance très précise du monde végétal et lui permettront même d'obtenir quelques roses nouvelles, dont la Thérèse Bugnet, qui se classe parmi les plus belles d'Amérique du Nord.

   Durant les longs hivers albertains, il rédigea ses livres où il exprima les conclusions de son expérience spirituelle au sein de la vaste nature de l'Ouest. Outre son unique recueil de poésies, Voix de la Solitude, paru à Montréal en 1938, il a publié Le Lys de sang (1923) ; Nypsia (1924) ; Le Pin du Muskeg (1924) ; La Défaite (1934) ; Siraf (1934) ; La Forêt (1935) ; Hymne à la Nuit (1939) ; Canadiana (1941) ; Albertaines : anthologie d'oeuvres courtes en prose (1981). Ses quatre romans ont été publiés à Montréal par les Éditions Édouard Garant. Ses poèmes ont été réédités par les Éditions des Plaines après sa mort et sont toujours disponibles (voir ci-dessous). 

   À partir de 1954, il se retira à Legal (Alberta).

  Georges Bugnet est mort à Saint-Albert (Alberta) le 11 janvier 1981, à quelques semaines de son cent-deuxième anniversaire.

(Sources principales : Dictionnaire des oeuvres littéraires du Québec, tome 2, Montréal, éditions Fides, 1981, p. 650 ; Dictionnaire Guérin des poètes d'ici de 1606 à nos jours, Montréal, éditions Guérin, 2005, p. 213).

Pour en savoir plus sur Georges Bugnet, cliquer ICI. 

Les extraits du poème Hymne à la Nuit
publiés ci-haut sont tirés du recueil Voix
de la Solitude, de Georges Bugnet. On peut
en lire ICI une intéressante et éclairante 
critique de Louis Dantin, qui fut le
principal mentor d'Émile Nelligan.

(Cliquer sur l'image pour l'agrandir)

Albert Pelletier (1895-1971), critique 
littéraire, éditeur et père des comédiens
Denise et Gilles Pelletier, est celui qui 
sut le premier reconnaître le talent poétique 
de Georges Bugnet et qui le fit publier par
sa maison d'éditions à Montréal, en 1938.

(Source : Almanach de la langue
 française, Montréal, 1932)

Georges Bugnet en 1978, alors qu'il 
était âgé de 98 ans et trois ans avant 
sa mort survenue en janvier 1981.

(Source : Canadian Writers)

Les poèmes de Georges Bugnet ont été
rassemblés dans ce recueil publié par les
éditions des Plaines et sont toujours
disponibles dans toute bonne librairie.

 (Pour informations, cliquer ICI)

Cette intéressante biographie de
Georges Bugnet, un personnage hors
du commun, est également encore
disponible dans toute bonne librairie.

(Information ICI)

Georges Bugnet a également publié plusieurs
romans et recueils de contes, dont celui-ci, qui
est encore disponible (information ICI)

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Je pose ma candidature

Émile Coderre
alias Jean Narrache 
(1893-1970) 

(Source : Richard Foisy, Un poète et son double) 

   J'commence à m'tanner d'me fair'dire :

   « Pourquoi c'est qu't'es pas député ? »

   J'sais si ben qu'pour me faire élire

   J'ai pas besoin d'êtr'ben futé.

   Il faut un'cart'de compétence

   Mêm'pour être un simple ouvrier,

   Mais ça prend aucun'connaissance

   Pour s'mettre à politicailler. 

   Faudra que j'gagne à la barbotte

   Vu qu'faut du whiskey puis d'l'argent

   Pour pouvoir m'ach'ter assez d'votes ;

   Des cabaleurs, c'est exigeant. 

   Comm'de raison, faut êtr'pratique ;

   Ach'ter trop d'votes, c'est un défaut,

   Vu qu'l'économie politique

   C'est d'pas ach'ter plus d'votes qu'il faut. 

   Un' fois élu, j'm'la coul'rai douce

   Comme tout bon membr'du parlement.

   J'm'éreint'rai à m'tourner les pouces

   Pour supporter l'gouvernement. 

   J'vous promets que j'resterai tranquille

   Puis qu'j'aurai jamais d'opinion.

   À quoi ça sert de s'fair' d'la bile

   Au lieu d's'occuper d'ses oignons ?

   J's'rai pas d'ces zélés qui s'débattent

   En disant qu'ils font leur devoir.

   Moi, j'promets d'rester à quatr'pattes

   Devant ceux qui sont au pouvoir. [...]

                            Jean Narrache* (1961)

Tiré de : Émile Coderre, J'parle tout seul quand Jean Narrache, Montréal, Les Éditions de l'Homme, 1961, p. 117-118.

* Émile Coderre, dont le nom de plume est « Jean Narrache », est né à Montréal, dans la paroisse Saint-Vincent-de-Paul (quartier Sainte-Marie), le 10 juin 1893, d'Émile Coderre, pharmacien, et de Jeanne Marchand. Très tôt orphelin, il fut adopté à l'âge de quatre ans par M.-A. Ouimet. Il fut pensionnaire au Séminaire de Nicolet (1904-1912), puis prit sa licence en pharmacie à l'Université de Montréal (1919). En 1924, il devint représentant et publiciste pour la compagnie de peinture Martin-Senour.

   Ayant écrit plusieurs textes pour les journaux sur des sujets littéraires ou techniques, il publia en 1922 un premier recueil de poésies, Les signes sur le sable. Il publia par la suite, sous le nom de plume de Jean Narrache, Quand j'parl' tout seul (1932) ; Histoires du Canada : vies ramanchées (1937) ;  J'parl' pour parler (1939) ; Bonjour les gars ! (1948) ; J'parle tout seul quand Jean Narrache (1961) ;  Jean Narrache chez le Diable (1963).

   En 1932, il obtint la médaille d'argent de la Société des Poètes canadiens-français.

  Il fut également chroniqueur à la radio. Secrétaire du Collège des Pharmaciens de 1945 à 1961, il fut aussi professeur à la Faculté de pharmacie de l'Université de Montréal.

  Émile Coderre est mort à Montréal le 6 avril 1970. Il avait épousé Marie-Rose Tassé le 19 septembre 1921.

(Source principale : Dictionnaire des œuvres littéraires du Québec, tome 2, Montréal, éditions Fides, 1981, p. 1014).   

Pour en savoir plus sur Émile Coderre alias Jean Narrache, voyez :  Paroles retrouvées de Jean Narrache.

D'Émile Coderre, les Poésies québécoises oubliées ont également présenté : ― L'orgue de Barbarie. 

J'parle tout seul quand Jean Narrache,
recueil d'où est tiré le poème Je présente
ma candidature, ci-haut.

(Cliquer sur l'image pour l'agrandir)

Dédicace manuscrite de Jean Narrache, dans son
recueil Bonjour les gars !, publié en 1948.

(Collection Daniel Laprès ;
cliquer sur l'image pour l'agrandir)

Un poète et son double, de Richard Foisy,
est certainement l'une des plus belles et des
plus touchantes biographies publiées au
Québec depuis de nombreuses années. Les
Poésies québécoises oubliées la recommandent
chaleureusement. (Informations ICI)  

On peut encore se procurer dans toute
bonne librairie cette excellente anthologie
des oeuvres poétiques et autres écrits
 de Jean Narrache. (Informations ICI)

Émile Coderre est mort à Montréal le 6 avril
1970. Mis à part cette brève notice nécrologique
publiée le lendemain de ses funérailles, il n'y eut
aucune mention de son décès dans les journaux
et médias, et ce, conformément à la volonté du
poète, qui était allergique aux éloges vénaux et
au « fla-fla », comme il aurait sans doute dit.
(Notice nécrologique parue dans
La Presse du 9 avril 1970) 

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